Cuento Corto: "El Último Canto de Aodren", por Javier Maldonado Quiroga

La mañana era cálida. En el horizonte las nubes, blancas y esponjosas, se apretujaban unas contra otras, dando forma a una gigantesca y etérea montaña de algodón.

Aodren observaba todo aquello sentado sobre la hierba, verde y húmeda. El amplio valle comenzaba a florecer bajo el encanto silencioso de la primavera. Pero en los ojos color miel del joven había tristeza. Contemplaba como quien ve todo por última vez. Como quien no quiere olvidar aquello que ha amado.

El hilo que lo ataba a la vida había comenzado a deshilacharse el día que escuchó aquellas funestas palabras:

―Lo siento mi joven señor. Ya no hay nada que hacer.

Incluso entonces guardó silencio, como hacía siempre. Nunca había sido bueno con las palabras, pero su espada hablaba por él, y su voz era hermosa. Veloz y ligera como el viento, los bardos la habían llamado «Canción de Plata», y las doncellas suspiraban ante su portador: Aodren, el de mirada triste.

―La punta de la flecha estaba cubierta de veneno de basilisco ―le dijo Osman aquella tarde. La voz del viejo temblaba―. Ya no hay modo de limpiar la herida. Ahora corre por vuestra sangre y comienza a esparcirse. Su efecto ya es irreversible.

―¿Qué estás insinuando, anciano? ¿Qué quieres decir con que su efecto es irreversible? ―le espetó Denoel, «Espada Escarlata», su hermano de armas. Antes de responder, Osman miró a Aodren de una forma como nadie lo había hecho antes. El anciano le había visto crecer y ahora no quería decir aquellas palabras. Pero lo hizo.

―Significa que el joven Aodren morirá. Será una muerte lenta y dolorosa. Yo podría ayudarle a… aliviar el dolor. Conozco algunos secretos ―calló un momento, como si no estuviera seguro de continuar―…secretos para adelantar la muerte y hacerla más digna ―dijo finalmente.

«Morir». Aodren Wolf, el de mirada triste, no dijo nada. Se quedó ahí, sentado, con la espada adormecida en su funda. El cabello negro, lacio, le caía sobre los hombros. Una mujer sollozó en algún rincón del cuarto. Denoel maldijo a los Dioses. Osman sólo lo observaba, pero Aodren podía leer en su mirada:

«Mi muchacho, mi pobre muchacho».

«Incluso los héroes deben morir algún día», le había dicho años atrás, cuando Aodren no era más que un niño, tímido y pensativo, que pasaba largas horas en la biblioteca de la ciudad, leyendo las baladas de los antiguos héroes.

Su destino parecía burlarse de él. Había alcanzado su sueño: era la primera espada del reino y ahora, en la plenitud de sus fuerzas, debía sentarse a esperar la muerte. El momento no podía ser menos oportuno. Nebereth era acosado por el vasto Imperio de Kadarath. Sólo Aodren, junto a otros valerosos espadachines, mantenían a raya al enemigo. No podía terminar ahora. No tan pronto.

Mas Aodren no habló de sus temores: «¿Le tengo miedo a la muerte después de todo?». Agradeció a Osman por sus cuidados y se despidió de sus camaradas de armas. Luego se encaminó hacia las afueras de la ciudad y nadie lo volvió a ver.

Al menos durante un tiempo.

Y a pesar de que Denoel, «Espada Escarlata», tomó el lugar de Aodren y continuó peleando contra Kadarath, finalmente el pequeño reino cayó. 

Y el Emperador Meriadeg en persona se presentó en Nebereth, acompañado de su guardia Imperial, para dar una muestra de su potestad. Aquellos que tuvieron el valor de desafiarlo murieron en el mismo lugar. Así fue como Meriadeg, como tantos otros hombres deseosos de gloria y poder, sólo pidió una cosa: que todos los habitantes del reino se inclinaran ante él.

Entonces, de entre la multitud surgió una figura delgada y de andar cansado. En un principio nadie reconoció al forastero. Su apariencia era el reflejo de una enfermedad mortal. La piel grisácea, los ojos hundidos y el rostro cadavérico. Sólo cuando la hoja de «Canción de Plata» despertó de su largo sueño y volvió a brillar bajo la luz del sol, reconocieron a Aodren como su portador. Pero aquel que tenían ante ellos no era más que un triste espectro del antiguo y luminoso héroe. El largo y grácil cabello negro se había desprendido, dejando en su lugar mechones de pelo, sucios y apelmazados. No llevaba armadura o escudo. Sólo su espada lo acompañaba.

―Reconozco esa espada, pero no a quien la esgrime ―habló Meriadeg―. Me dijeron que Aodren Wolf había muerto semanas atrás, pero veo que aún se resiste a su destino. Admirable, sin duda, pero estéril. 

Aodren, sin embargo, parecía no escuchar. Sólo avanzaba y avanzaba. Lentamente. Un paso tras otro. Sus ojos, aún en aquel momento, brillaban intensos.

―Quizás si ven a su gran héroe caer ante mí ―continuó Meriadeg―, Nebereth aprenderá a ser más humilde. 

Entonces el Emperador, deseoso de humillar a Aodren, llamó a Alda, «Lanza Dorada», la única mujer de la Guardia Imperial, y le ordenó acabar con la vida del espadachín. 

Alda, obediente, atacó con ferocidad. Durante un momento, «Canción de Plata» volvió a ser veloz y ligera como el viento, y su canto era de esperanza. Por algún extraño prodigio, Aodren parecía haber recuperado su antigua fuerza y danzaba, ágil, mientras lanza y espada chocaban una y otra vez.

Más la ilusión fue breve. Pronto su cuerpo le recordó a Aodren que el Dios de la Muerte no hacía diferencia entre los héroes y el resto de los hombres. Primero fue un corte en una pierna, luego en un brazo. Finalmente sintió el frío del acero abrir su vientre.

Cayó al suelo, de espaldas. Su cuerpo ya no era capaz de responderle. Alguien le arrebató «Canción de Plata», pero ya no importaba. Su papel había terminado.

«Todo termina algún día».

Pudo ver el amplio cielo azulado, tan limpio, tan nítido. ¡Qué bello era! y seguiría estando ahí cuando él hubiera partido. Sonrió, con una sonrisa colmada de nostalgia. Los ojos tristes, aquellos que habían encantado a reinas, doncellas y campesinas por igual, se cerraron, cansados.

―Atraviésale el corazón. Que su muerte les sirva de ejemplo a todos ―oyó decir.

Alguien gritó. Quizás fue una multitud.

El sonido del acero al traspasar la carne y la tierra fue lo último que escuchó antes de sumergirse en un oscuro y cálido abismo.

Y ya no hubo nada más.